Negro sobre blanco.

Por acá es al revés: para que te gustara una de las dos sopas que había

(no faltará quien diga que las dos mentadas sopas eran una sola, o que eran iguales)

tenías que paladearla positivamente en la glándula del veneno,

a través de la vaina alcaloide, tenías que hacer buches y gárgaras;

en fin, que al final de cuentas, no sirve que la sopa

que te tocó comer esté condimentada con ponzoña

patas de araña, colas de rana, ojos de tlacuache, cianuro:

en realidad no había ni siquiera una sola y jodidísima sopa:

Cronopios, ¡Uníos!

En esta eternidad
hay pocas cosas que no tengan que ver con todas las demás:
no es cierto que haya pruebas de lo contrario
y la poesía, después de tantos giros, nunca te dejará mentir.
Y aunque no valga por aquí nada la vida
también es cierto que no moriremos fácilmente:
las imágenes de nosotros lo prueban.

Vamos por ahí
lisiados siempre, con a cuestas no sólo
el espacio sideral cósmico y vacío
lleno de cables y trapecios y tramoyas,
sino con este nuestro rostro, con este
castillo humano, esta máscara de contorsiones,
saliendo de escena impunemente.

Quién sabe cómo llegamos a tener todos los años del tiempo.

Lo que sí, es que parece que cuando ocurre que salimos a la calle

llevamos, aunque brille el sol, un paraguas

y aunque llueva a cántaros, una sombrilla.

De nuestro paso por el mundo, toneladas de papeles,

baldes de tinta que se nos caen adentro de los ojos:

Negro sobre blanco.